Саратовский поэт Николай ПАЛЬКИН (3 апреля 1927—2013) — автор десятков книг поэзии, прозы, публицистики: «Поле золотое»,

О поле русское! Немало
Тебе изведать довелось.
И Куликовым ты бывало,
И Бородинским ты звалось.

Тебя лелеял мирный пахарь,
И в горький час, тебя любя,
Он без сомнения и страха
Вставал с оружьем за тебя.

О поле русское! Немало
Тебе изведать довелось.
И Подмосковным ты бывало,
И Сталинградским ты звалось.

Каким огнём тебя пытали,
Каким тебя железом жгли!
В тебе цветами прорастали
Любовь и горе всей земли.

Но тот, кто шёл к тебе не в гости,
Кто нёс в руке разбойный нож,
Давно того истлели кости,
А ты по-прежнему цветёшь!

Живу тобой, горжусь тобою,
Храню желания свои,
Чтоб было ты не полем боя,
А полем счастья и любви.
---
И опять распускаются почки,
И опять зеленеет трава.
И опять собираются в строчки
Унесённые ветром слова.

Снег растаял, исчезла обида.
Первый гром прокатился вдали.
И душа, как и прежде, открыта
Для ожившей весенней любви.

Уже не однажды пыталась
Писак безголосая рать
Исконное русское слово
Из русского сердца изъять.

Спасибо, народ мой великий,
За то, что умеешь беречь
Жемчужное русское слово,
Державную русскую речь.
---
Зацвели саратовские вишни.
Занялся над Волгою рассвет.
А тебя не видно и не слышно.
А тебя опять со мною нет.

Вдаль ведёт широкая аллея,
На дорожку падает роса.
Я б хотел увидеться скорее,
Заглянуть в любимые глаза.

Обо всем сказать, что наболело,
Поделиться, чем в душе богат,
Показать тебе вот этот белый,
Этот вешний, этот майский сад.

Но тебя не видно и не слышно.
Лишь в кустах малиновки поют.
Неужель саратовские вишни
Без своей хозяйки отцветут?
---
То весёлая, то грустная,
С лёгкой трепетной листвой,
Хороша берёзка русская
При дороге при лесной.
На ветру слегка качается,
Размечтавшись про своё…
Сколько раз не повстречается –
Снова смотришь на неё.
Столько жизни в юной скромнице,
Столько русской доброты!
Поглядишь, невольно вспомнятся
Милой родины черты.
Радо сердце беспокойное
Этой дочери лесной.
Без неё была б неполною
Красота земли родной.

Андрей Рублёв

На сердце и горько, и лихо,
И шутка похожа на грусть.
В аркане татарского ига
Ещё задыхается Русь.

Степного молчанья безбрежность
Тревожат сомненье и страх.
Откуда же гордую нежность
Берёт этот русский монах?

Калёной стрелою задета
Доверчивость русских границ.
Откуда ж гармония эта
И это спокойствие лиц?

Пора и крута и сурова,
И правды не выскажешь вслух.
Но движет рукою Рублёва
Народа не сломленный дух.
---
Листаю исторические книги,
Над летописями за полночь сижу,
Исследую деяния великих -
Во всём одно и то же нахожу.

Одни и те же пламенные мысли.
Один и тот же мудрости завет:
В служении Отечеству - смысл жизни.
Всё остальное - суета сует.